Tombant lourdement,
Ou se relevant avec légèreté,
Elle virevolte,
Atterrit dans un espace incertain,
Où l’on ne se pose pas
La question des certitudes.
Elle flotte, claque,
S’entrechoque entre les couleurs,
Sans jamais se perdre,
Brute, d’un seul mouvement,
Elle ne désire pas de changement;
Se laisse porter, prête à se perdre.
Etat d’ apesanteur.
Comme jamais prisonnière.
Envahie par ces couleurs,
A jamais étrangères;
A la fois douces et singulières,
Qui appellent à un état fantastique,
Où tout est surprise, ou inattendu.
Espace de mystère, état incongru
D’une réalité recouverte,
A jamais reconnue.
A l’orée… La plume.